Até tem uma certa beleza, ígnea.
Uma beleza que tudo envolve, indiferente à mão humana…
Se nela nos perdermos, ela enlear-nos-á como se lhe pertencêssemos, como se fossemos o ouro inicial...
De regresso a um tempo anterior, ígneo, onde
nunca houve poeta, nem biblioteca, nem cardeal...
No palácio, o presidente já sonha que o poeta seja eleito pontífice...
Até tem uma certa beleza, ígnea, o interior - sem remorso.
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