Essa estrada, ao volante...

Acabei de ler O Mistério da Estrada de Sintra, de Eça de Queirós e de Ramalho Ortigão, folhetim terminado a 27 de Setembro de 1870.

Dizem-me que devo considerar este mistério como o primeiro romance policial português. Quem sou eu para dizer algo de diferente? 

Durante a leitura, pressenti que Edgar Allan Poe e Charles Baudelaire não andariam longe... e sobretudo, pensei que os autores desta obra seriam leitores compulsivos de tudo o que de 'romântico' e de' realista' ia sendo escrito por terras de França..., prontos a farpear costumes de que eles próprios nunca se libertariam por inteiro...

... e lá no fundo, voltou-me à memória a ideia de que toda a vida li o que me foi imposto sem qualquer critério... a não ser o de 'obra prima', o que acaba por ocultar a matriz da maioria das obras. Flutuantes,  estrelas de um universo à deriva...

Talvez seja por isso que cada vez mais se aposta no gratuito e no absurdo.

(Ficou-me o Carlos Fradique Mendes que eu imaginara surgido de outras águas, ou seria de um vulcão?

O despesismo autárquico

 

Mais uma empreitada! Barata, como se pode ver...

Não há dinheiro para o SNS, para desassorear os rios, mas não falta para encher os bolsos dos do costume...

Pode ser que daqui a três anos ainda lá continuem os candeeiros que já começam a bordejar... 

De qualquer modo, não saímos do ilusionismo pequeno burguês que vai engordando umas tantas tainhas ribeirinhas...

A condição do tempo

Este blogue teve, outrora, a pretensão de se inscrever no tempo, sem dele dar conta, ocupando-se, pretensiosamente, da duração...

Por incompetência ou por esquecimento, a descontinuidade instalou-se e o fio quebrou, ou os acontecimentos fúteis foram ganhando relevo e, ao mesmo tempo, perderam significado...

Sobrou, a necessidade de preencher a frágil linha do tempo... 

Esse preenchimento levou-me à leitura tardia de GUERRA e PAZ... e agora que já vou no Apêndice,  cito a propósito:

... ao passo que o homem atua sempre no tempo e é arrastado pelo curso das coisas. Restabelecendo esta primeira condição, tão desprezada - a condição do tempo - vemos que a mínima ação não pode ser executada sem outra anterior, que a tornou possível.

Longe do mar...

Embora não pensar nisso possa ser anestesiante, a verdade é que a leitura de A Guerra e Paz, de Tolstoi, me obriga a pensar na cobardia dos napoleões deste tempo que invadem, ocupam, arrasam terra alheia, como se estivessem a fazer um favor a alguém... e, sobretudo, obriga-me a pensar na má-fé de historiadores, comentadores que se deixam inebriar por palavras incapazes de explicar o que quer que seja, pois a realidade não obedece a planeamentos por mais racionais que possam parecer... O melhor é ler o romance, pois ele explica bem a voragem a que todo o ser humano é submetido durante a sua curta ou longa vida.

E já agora, desconfio que o Putin nunca leu Tolstoi... e sonha com Napoleão, o pequeno...

O melhor é não pensar nisso

 

mas eles estão por todo o lado... não fossem os rios e as montanhas, a questão nem se punha.

No entanto, não é o relevo que impõe limites, muralhas de todo o tipo. Na Natureza, não há canhões. Foi o homem que os inventou para solidificar o seu poder.

Por agora, vou soltar o barco e deixar-me ir nas páginas de Guerra e Paz, pois começo a acreditar que Tolstói escreveu tudo o que havia a dizer sobre os jogos de poder, bélicos e todos os outros...

O Âncora corre para o mar...

Os rios correm para o mar cujas águas nunca se queixam... Por vezes, regressam alteradas, mas somos nós que as imaginamos assim.

Não fosse a sede de poder e tudo seria mais sossegado. De qualquer modo, por mor que seja a matança, a vida continua...

No intervalo, corre a depressão coletiva...

Hoje é sábado, passa o comboio, as gaivotos não deixam de planar... e é todos os dias assim.

Não se discute...

A lição é de Bertrand Russell, in A Conquista da Felicidade:

«Não se discute com um estado de alma; este pode ser modificado por qualquer acontecimento feliz, ou alguma mudança do nosso estado físico, mas nunca por um argumento.»

Pois, não duvido, mas ainda não aprendi a lição. Manhã cedo, tudo é mais claro, mas quando o vento sopra ou o calor aperta, lá vêm os inevitáveis argumentos...

Barcos em terra, à espera do quê?