O corredor espelha
o bispo vermelho
das baionetas francesas
(querubins
penam sem fim)
um dia o falcão partiria para beja
outro dia outro campos partira
e morrera gaseado
na banheira da nazaré...
no encerado derrama-se ainda a púrpura
da cerejeira estéril...
e deixaram-me assim...
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