Já não podias desenhar
sequer uma linha;
um nome, sequer uma flor
desabrochava no verão da mesa
(…)
João Cabral de Melo Neto
eis uma sensação antiquíssima
cada vez mais pesada
explosiva que de tão contida
se deixa cair pelos dedos abaixo
fora de qualquer estação
fora de qualquer pontuação
apenas o ainda branco respira
apara a queda das pétalas
Sem comentários:
Enviar um comentário