Amara-a desde a infância até ao dia em que a acompanhara ao cemitério, e ainda continuava a amá-la em recordações. Por isso pensava que a fidelidade é a virtude mais importante, que é a fidelidade que dá unidade à nossa vida, que, sem ela, se dispersaria em mil e uma impressões fugidias.
Talvez por um cálculo inconsciente, Franz falava frequentemente da mãe a Sabina: supunha que ela ficaria seduzida com a sua aptidão para a fidelidade, o que era uma boa maneira de guardá-la ao pé de si.
Só que o que seduzia Sabina era a traição e não a fidelidade. A palavra fidelidade fazia-lhe lembrar o pai, provinciano puritano e pintor de domingo; os seus temas predilectos eram os pores do Sol atrás da floresta e as jarras com ramos de rosas. Graças a ele, começou a desenhar muito cedo. Aos catorze anos, apaixonou-se por um rapaz da sua idade. O pai teve medo e proibiu-a de sair sozinha durante um ano. Um dia mostrou-lhe algumas reproduções de pinturas de Picasso e fez muita troça delas. Sabina então pensou que, já que não podia amar um rapaz da sua idade, ao menos podia apaixonar-se pelo cubismo. Depois de acabar o liceu, foi estudar para Praga, com a reconfortante impressão de poder finalmente começar a trair a família.
A traição. Desde criança que ouvimos os nossos pais e os nossos professores repetir que é a coisa mais abominável que pode ser concebida. Mas o que é trair? Trair é sair da fila e partir em direcção ao desconhecido. Para Sabina não há nada mais belo do que partir para o desconhecido.
Inscreveu-se na escola de Belas-Artes, mas lá não lhe era permitido pintar à maneira de Picasso. Nessa altura, era obrigatório praticar aquilo a que chamavam realismo socialista e as Belas-Artes eram uma fábrica de produzir retratos dos chefes de Estado comunistas em série. Não podia satisfazer o seu desejo de trair o pai porque o comunismo não era senão um outro pai, igualmente severo e limitado, que lhe proibia não só o amor (era uma época de puritanismo) como também Picasso. Casou-se com um actor medíocre de Praga, unicamente pela sua reputação de excêntrico e por ser totalmente inaceitável aos olhos dos seus dois pais.
Depois a mãe morreu. No dia seguinte, ao voltar a Praga depois do enterro, recebeu um telegrama: o pai matara-se com o desgosto.
Ficou cheia de remorsos: era assim tão mau o pai pintar jarras com rosas e não gostar de Picasso? Era assim tão censurável ter medo que a filha engravidasse aos catorze anos? Era assim tão ridículo não ter conseguido viver sem a mulher?
Encontrava-se de novo prisioneira do desejo de trair: tratava-se agora de trair a sua traição original. Anunciou ao marido (tinha deixado de ver o excêntrico para só se sentir incomodada pelo bêbado) que ia deixá-lo.
Mas não se trai B., por causa de quem se traiu A., para nos irmos reconciliar com A. Depois do divórcio, a vida da pintora não passou a assemelhar-se em nada à vida dos pais que traíra. A primeira traição é irreparável. Por reacção em cadeia, provoca outras traições que fazem a pessoa afastar-se cada vez mais do ponto da traição inicial.
Milan Kundera, A Insustentável Leveza do Ser.
Em 1996 coloquei numa prova de exame nacional - Literatura Contemporânea - o texto transcrito. À distância, a escolha não é fácil de explicar.
Entretanto, alguma coisa deve ter mudado significativamente. O que me parece é que há acontecimentos a que não damos a devida importância... e depois já é tarde, habituamo-nos. ~
É como na invasão russa. Não agimos no imediato, e depois acomodamo-nos...
Sem comentários:
Enviar um comentário