Movimento, cor e pólen…

	Afinal, o comboio do pinhal interior ou não é azul ou a CP resolveu pregar-me uma partida.
	Carros antigos domingueiros desafiam a ponte metálica…
	e rodam garridos numa terra deserta sob um céu plúmbeo.
	Passemos ou não, os êmbolos, engrenagens quase eternas; ao lado, casas desabitadas, antenas desorientadas…
	outrora, agora, com ou sem roda, comboio,turbina, o zângão fecunda, morre. (Infelizmente, também há o zângão estéril que sobrevive!)