Os abençoados fiéis

Só por ironia é que estes fiéis são abençoados, pois nem nome de igreja têm. Os nomes são de casa ou de vizinhança - e são emblemáticos como não poderia deixar de acontecer em meios pequenos. Alferce lembra-me a minha aldeia em que cada fogo abrigava uma linhagem de proezas, constantemente rebaixadas pelos vizinhos… É certo que lá não havia uma bruxa do calibre da da Corte da Pomba, mas havia umas bruxinhas capazes por o Demo em sentido, quanto mais o 'abade' itinerante, pois os indígenas andavam por terras mais férteis, de preferência na capital ou nas redondezas…

A composição de António Manuel Venda revela-se coesa, porque as ações de cada 'individualidade' se enredam de tal modo que o leitor consegue progressivamente recriar aquele espaço algarvio nos seus constituintes mais genuínos, a começar pelo decantar da língua, ficando com vontade de o procurar numa das próximas viagens, mesmo que pressinta que uma parte só a leitura no-la faculta…

Para fugir da redundância

No beco… sem saída.

A ideia que fica é que não é possível voltar para trás, fazer inversão de marcha. De qualquer modo, para esclarecer a redundância, é necessário identificar o sujeito da ação. Desde que o sujeito seja outro, que não o próprio, tudo parece possível.

Tudo o que caminha vai e volta ou, pelo menos, acreditamos que sim. Só o próprio é que caminha, o mais lentamente possível, até bater na parede, na meia-noite da Sintra pessoana - a tal inevitável metáfora do chevrolet, que ainda não entendemos que é nome de todas as figuras. 

No beco

Ao balcão, a senhora abre a mala. O lojista pergunta-lhe: - Quer alguma coisa? Ela, hesitante, responde: Sim, mas não sei o quê?

Paciente, ele diz: - Talvez um maço de tabaco! 

Ela confirma, mas parece perdida. Não compreende que deve pagar 4.90 € pelo tabaco ou, talvez, quisesse comprar O Sol… sem pombos!

Entretanto, afastei-me. Percebi que para o vendedor a situação não era insólita… e pensei que entrar no beco era isso, mas sem saber.

Saber viver com os achaques

«L'important n'est pas de guérir, mais de bien vivre avec ses maux.» Palavras do abade Galiani a Mme. de Épinay

Num tempo em que a cura é o primeiro objetivo de novos e velhos, e é prometida e vendida por mercadores de todo o tipo, as palavras do abade-economista fazem todo o sentido, mesmo se as das Épinay de hoje reduzem tudo ao ginásio e à farmácia…

Conhecer as limitações, não se deixar dominar por elas, testá-las é, afinal, o caminho… e, sobretudo, não acreditar em milagres de qualquer natureza - pensamento proibido a um abade!

E aproveitar o que se nos atravessa no caminho. Neste caso, por atalhos de David Mourão-Ferreira e de André Gide, voltei ao século XVIII, mesmo que seja mais fácil bater à porta de Mme. de Épinay do que de Ferdinando Galiano (1728-1787), autor de Della Monetta, 1750; Dialogues sur le commerce des bleds, 1770; Doveri del principe neutrali, 1782.

Desta vez, a prova 639...

Desta vez, na prova de Português (639, 2ªfase) não há nenhum crime lesa-aluno,  ao apresentar um excerto do Canto VI de "Os Lusíadas". Tal só teria acontecido se o excerto camoniano tivesse sido colocado na  Parte C do Grupo I , mobilizando conhecimento global da epopeia.

Se alguma crítica se pode tecer é ao modo como o fio temático é tratado. Creio que os jovens examinandos terão tido alguma dificuldade em situar-se nos cenários de Alegre e de Lobo Antunes, bastante neogarrettianos…

O universo familiar atual é bem distinto e falta-lhes o recuo necessário para cotejar "visões do mundo"...

Em defesa dos bombeiros

Não falta combustível, como agora se diz, o que falta são acessos que permitam a rápida deslocação dos carros de bombeiros.

No caso concreto, para aceder a este terreno, necessito de fazer mais de 500 metros a pé… 

Dizem os autarcas e os populares que os bombeiros chegam tarde. Do povo, compreendo a queixa, agora dos presidentes de junta de freguesia ou da câmara, censuro a atitude, porque uma das suas atribuições é precisamente abrir caminhos onde sejam necessários. Ou será que estou enganado?

Para quê o rabisco?

Tudo o que escrevo é inútil. Para quê, então, o rabisco mais ou menos quotidiano?

No fundo, é um pouco como no tempo pós-vindima - há sempre alguém que dá a volta à vinha, não tanto porque tenha fome, mas porque o esgalho esquecido se torna guloso…

O que me leva a pensar que escrever é do âmbito da gulodice e não da utilidade, pelo menos, na aceção anglo-saxónica.

O que a seguir vou rabiscar é inútil, porém não o vou calar. 

Alguns dos meus vizinhos homens são humanos como eu, só que vestem túnicas, uns, brancas, outros, acinzentadas. Deixam crescer as barbas, como eu, mas muito mais do que eu (ainda não percebi porquê). Calçam sandálias, poupando nas peúgas…, e deslocam-se em mercedes, volvos… não os vislumbro nos transportes públicos. Cruzamo-nos uma ou duas vezes por dia e raramente nos saudamos. 

Detesto-me quando penso que eles são árabes, muçulmanos, magrebinos, estrangeiros, ricos ou pobres, simpáticos ou antipáticos…  O que eu gostaria era de conhecer o nome próprio de cada um…